Ce vede gâtul

Primăvara, doar atunci,

îi înflorea din stern,

prelungul gât de ghiocel.

Atunci, au poreclit-o pictorii,

girafa-n flăcări.

Ea le râdea în schimb,

cu mâna-n polul mort,

scuturând petale, gânduri,

simţiri ascunse-n colb.

Cânta or psalmi în birt,

or pietre în biserici,

mereu cu jumătăţi

de gură, de pahar...

De o huleau şi viii

şi câinii de la poartă,

că-n coru’ îngeresc,

au poreclit-o atunci,

drept cântăreaţa moartă.

N-a zis nici câr, nici mâr,

râdea cu vii petale,

un ghiocel prelung,

din pietre de biserici:

ea moarta cântăreaţă,

cu umbra de girafă,

se-nflăcăra atât:

la-a pictorului harfă.

Îşi îngânau prelung,

fado-uri de sub colb,

ea glasul şi el harfa,

cântate-n polul nord.

La un aşa concert,

toţi viii şi toţi câinii,

s-au aruncat în cai

să-şi nască două inimi.

Aplauda doar musca

şi se-auzea văzduhul,

ce-şi sângera o rană,

tăiat de ghiocel,

ce se-nălţa prelung,

să vadă peste zidul,

ce-l poreclise-atunci

Adamul meu, Tu , El.

Ea glasul şi el harfa,

se îngânau de-a caii-

un joc de-a îngeri galbini,

cântat la patru mâini;

Să sângereze cerul,

să vadă viii, câinii

că după zidul lumii,

egoic, dar finit,

stă încrustat amorul

ascuns în două inimi,

şi-i verde şi prelung,

în viu serafinit.

Meditaţie-n clar –obscur

Bufniţa privea întunericul,

tranşantă şi mută,

ea judecătorul din tribună.

Întunericul muţi şi el.

Vădit impresionat,

îşi luă jucăriile şi

se-aşeză cuminte-n minte.

Aşa se desfiinţă dreptul de veto.

Îşi creă de-ndată umbra,

un fel de pom mai strâmb,

nemaigândit până atunci de suflet.

Pe loc, se-nfiinţă egoul.

Din miile de ramuri,

tentaculi de-ntrebări,

căzuse fructul cunoaşterii- un con.

Într-un vârtej cu dopamină,

conul a născut pe Ohm.

Numaidecât s-a-nfiinţat Unul.

Prin ochiul-crăpătură,

se pândeau pe gaura cheii,

omul pe divin şi divinul pe om.

Se jucau val-vârtej,

mai în glumă, mai în serios,

îşi înfigeau cuţite pân-la os,

apoi se sărutau pe gură,

ca din saliva cu lut,

să se nască Adamul.

Bufniţa clipea-

spirala se-nchise brusc,

mai învârtindu-se încă.

Cu ochii mari, priveam în mine,

eu, bufniţa,

întunericul mut într-un colţ,

îngâna în continuu o mantră:

"priveşte mai adânc, tu în beznă,

priveşte, i-atâta lumină!"

Atunci, pentru prima dată,

întunericu-a privit în bufniţă.

Revelaţie-ntr-un pom

Treaptă cu treaptă,

din necaz în mai rău,

din mai rău în mai gri

pân’la pragul cel de sus;

acolo, tâmpla şi fruntea

coboară-n piept,

se-nfrăţesc şi se jură pe roşu,

să nu se uite,

să nu se ierte niciodată,

pentru gaura săpată tacticos,

de umbre, de ego,

după bunul lor plac

pentr-un moft, pentru-un  ifos.

Acolo, se sărută perete cu perete

şi-şi şoptesc cu buzele fierbinţi:

te-am aflat!

Acolo, se aude divin

Shakuhachi.

Urechea se-aţâţă,

s-audă ce alţii-au uitat,

ploaia, praful,

căderea unui înger.

Plăpândul lui geamăt,

prelung la infinit,

cutremură fiinţa.

Atunci, se deschid ochii.

Doar atunci, după căderea din pragul de sus,

învie inima;

şi ca orice înviere, se face negreşit

c-o coastă ruptă.

Ei, abia atunci, se cască ochii,

s-admire de îndată,

cum l-a înălţat copacul-cruce,

subtil, sub talpa dreaptă...

Ce mi-e omu

Ce mi-e omu, ce mi-e şarpe?

Jucător beat la ruletă,

învârtind al vieţii vortex,

ca să nască ghinioane,

şi-apoi treişpe vii păcate.

Se cunosc să-şi râdă-amarul,

treişpe morţi cu vii păcate,

învârtind al vieţii vortex

'şi-nmulţesc doru' cu şapte.

Se cunosc, scursuri de ploaie,

mulşi din sânul lui Avraam,

rătăciţi în dor de sine,

ea mai albă, el Adam.

Vai ce şoc, de joc cu şarpe!

Ea mai albă, el mai alb,

au născut un cer de negru,

s-o încânte pe madame.

Vai ce şoc, ce om, cu şarpe!

Au dat treişpe la ruletă;

el prea singur s-o îmbie,

ea  prea moartă să învie.

Ce păcat, strigă tribuna!

Luptătorii fără sânge,

nu le dau pâine cu circ,

ci se-apleacă în biserici,

după ramuri de finic.

Ce păcat, strigă tribuna!

Vulturu-a ucis un şarpe,

ce a smuls de ani la rându',

ficaţi de Eve, de păcate.

I-au crescut în burta vie,

vulturi negri din ficaţi,

mai matern ca pe copii,

cu iubire şi scuipaţi.

Au dat treişpe la ruletă,

ea mai damă, el Adam,

să-şi rânjească printre şoapte:

eu mi-s omu, eu mi-s şarpe.

A mea poezie

Lacrimi îngereşti, mi-au servit vers la poezie;

Scăldate-apoi în raze fistichii,

ele-au crescut în pântec, versul- fantezie.

Tot ea, izvorul nesecatei bucurii,

Se-mplântă-n carne, pumnal cu algezie,

iar eu o cresc matern, cu sânge şi nutreţ,

din sânul meu vexat, cu antipoezie.

Poezia mea, e ultimul beţiv din port,

dezamăgirea netrăitei clipe,

hrănită cu rom ieftin de import,

prea beată, dar şi să mai ţipe,

unor necunoscuţi, ce nu îi mai suport:

-Târâţi-mă pe braţe pân-la uşă,

să zac şi eu în Raiuri, ca un câine mort!

Poezia mea, nu are niciun Dumnezeu,

dar naşte versuri ca pe fluturi,

din pieptul meu astral de semizeu,

umflat de-amorul, încasat  în şuturi.

E plânset- genune, din ochiul ateu,

cântare în psalmi de biserici,

oglinda ce-mi râde nebun: eşti eu, numai eu, numai eu.

Poezia mea, nu are bani de apă,

decât să-şi ude vie rădăcina,

nu cere, nu dă, e cea din urmă groapă

şi-şi creşte-n lumină, stricnina.

E o mantră din Hindu şi zău de adapă,

Îndumnezeirea-mi prin scrisu’ nescris,

fărâma vie-n sânge, din inima ce crapă,

completă prin cerul, sub pleoapă ucis.